Morir es obsceno porque se muere en martes, con temperatura agradable como para vestir una chaqueta fina de entretiempo. El jefe me ha vuelto a decir este año que ni soñar con las vacaciones en agosto. Esta mañana en la ducha recordé el verano del 76 que anduve aturdido por una chica delgada morena que me hablaba poco. Odio la americana marrón que compré en rebajas, la única del armario que vale para no pasar calor a estas alturas de la primavera y tampoco tener frío si se levanta algo de viento.