Disciplina

Hoy he escrito 0,8 metros de folio rayado en cuarenta y siete minutos tres segundos y he corrido medio capítulo de preparación para mi próxima carrera, que gira en torno al tema de la velocidad.

Durante los últimos meses he dedicado cierto tiempo a escribir fan fiction de James Joyce. Estoy especialmente orgulloso de un cuento corto que he ubicado a las afueras de Dublín el 17 de junio de 1904, un día después de la jornada que narra el Ulises. En mi historia, el joven Dedalus come una tostada de pan francés a pequeños mordiscos mientras recuerda un episodio vergonzoso de su infancia.

Pasatiempos

hacer brotar un mundo de la nada
pero no por razones de peso
por fregar solamente ---por joder

(Nicanor Parra)

Placebo

La poesía es la homeopatía de la literatura. El sentido está tan diluido que pasa a ser responsabilidad del lector.

- La poesía es el residuo meteórico del atardecer del pathos
- Canalla

Durante algún tiempo intenté escribir algo serio, hasta que hace dos años me di por vencido y probé la poesía.

Una tarde comencé a escribir sin pensar, liberado del yugo del sentido. 

El vacío entre tú y yo / se arremolina vencido / cómplice de tus amaneceres / Mido tu respiración / cohibido / hasta que el muro de arena que nos separa / se derrumba / como un castillo infantil. 

¿Por qué no? He leído tonterías peores, me dije, y mandé una ristra de falsos poemas como ese al concurso de un ayuntamiento del sur de España, que me envió de vuelta 300 euros.

Desde hace unas semanas, en las estanterías de algunas librerías españolas hay un libro mío, bajo pseudónimo, con esa selección elogiosamente prologada por un joven poeta convencido, él sí, de que todo va en serio.

- ¿Puedo hacer la ouija yo solo?
- Sí, pero quizás no llegues a comunicarte con los muertos, sólo con enfermos graves.

El supermercado que hay debajo de mi casa lleva todo el día sin luz. He entrado a comprar cebollas y, como si las estanterías estuvieran repletas de magdalenas proustianas, el olor me ha trasladado a las tiendas de los cámpings donde de niño pasaba los veranos con mis padres.

He concluido que las tiendas de los cámpings donde iba con mis padres acumulaban bastante comida en mal estado.

Morir es obsceno porque se muere en martes, con temperatura agradable como para vestir una chaqueta fina de entretiempo. El jefe me ha vuelto a decir este año que ni soñar con las vacaciones en agosto. Esta mañana en la ducha recordé el verano del 76 que anduve aturdido por una chica delgada morena que me hablaba poco. Odio la americana marrón que compré en rebajas, la única del armario que vale para no pasar calor a estas alturas de la primavera y tampoco tener frío si se levanta algo de viento.

O cuando no entiendo el chiste.